Город не по ГОСТу

Он не для открыток и не для витрин,
Хотя его светятся окна повсюду.
Он пахнет не кофе, а дымом густым
И прячет в асфальте живую причуду.

Его красота - не в размахе мостов,
Не в том, что он кем-то назван и знатен.
Он  -  в паутине кривых проводов,
Он не по смыслу, но всё же понятен.

Он не расскажет, зачем он стоит,
Не просит любви и не держит вокзалы.
Он просто дождём по стеклу говорит,
Пока фонари догорают устало.

В нём есть переулки, где время не в такт,
Где эхо шагов остаётся навечно.
Он  -  сбой в расписании, выдох, контракт
С самим же собой, заключённый беспечно.

Его не покажут в рекламных огнях,
Он не позирует камерам утром.
Он  -  шёпот в трамвайных звенящих тенях,
Он  -  жизнь, что не стала от этого скучной.

Он  -  стук каблуков по разбитой брусчатке,
Он - чей-то забытый на лавочке зонт.
Он  -  утро, где дворник метёт без оглядки,
И вечер, где кто-то не ждёт, но идёт.

Он  -  дым от костра и бельё на верёвке,
Где  -  кот на балконе, и мир ему мал.
Он  -  жизнь не по ГОСТу, не в рифму, не в точность,
Но именно в нём ты себя узнавал.