Воды болотной коньяк...
В окне – занавески ссадина...
На разноцветных конях -
четыре как будто всадника.
Река не ищет спасения -
трясёт одеждой не ношеной.
Прижились листья осенние
в оранжевой лодке брошенной.
У окон - пора зацветания.
Бредёт моя тень – сутулится.
Наверное, на свидание
сбежала под вечер улица.
Сбылось, что было загадано?
Но, вот, преломляя хлебом -
вечерним солнцем закатным
с прохожим делится небо.
Ах, осень ты, конопатая!
Меня уведёшь куда ты?
Берёз отраженья падают
в кипящий котёл водопада.
На поля стою пороге.
Бормочет река устало.
Могильным крестом – дороги.
И мимо – осина в алом…
09. 10. Иван Путник
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126100900115
Свидетельство о публикации №126100900115
Рецензии