Слова

       
Слова... Разбитые осколки...
Их не собрать, не склеить вновь,
Слова бывают очень колки,
Когда не видят берегов.

Они, как выстрел, словно пуля,
Пронзают душу наповал,
И в спину лезвие вонзают,
Скрививши бешенный оскал.

Слова, как пламя…Все сжигают,
Сметают все, что жить могло…
И бьют порою очень больно,
Как камень, брошенный в стекло.

Они осадком оседают,
Как корабли идут на дно,
И тихо-тихо убивают,
Стирают все, что было до…

Но есть слова, как лучик солнца,
Что пробивает светом тьму,
Как будто песня речкой льется,
Навстречу дому моему.

«Прости», «Люблю», «Привет», «Ну как ты?»
«Я был не прав», «Прошу, прости»
«Я здесь, с тобой», «Я буду рядом»,
«Спасибо», «Верю», «Проходи».

В них мир, надежда, счастье, радость,
В них упоительный покой,
Слова, которые осталось,
Сказать в глаза, не за спиной.

Так что же слово? Мед иль горечь?
Так что же слово? Тьма иль свет?
Решать лишь нам, что сеять в почву,
За слово нам держать ответ!

Так пусть же слово будет светом,
А не позорнейшим клеймом,
Ведь в каждом слове отраженье,
Того, как мы с тобой живем!