Дорога к храму

Все мы вроде бы просто живём, но не просто живём,
На кирпичной стене мы царапаем имя своё,
Все мы будто боимся, что с неба послышится глас:
Что ты, смертный, оставил для тех, кто придет после вас?

Испаряется сон, до будильника с кофе еще далеко,
Я смотрю в потолок, я считаю что жизнь мне дается легко,
Я всё сделал как надо, и руки и совесть крепки и чисты,
Только голос внутри стал на ночи куски нарезать мои сны.

Я не просто лежал, я уверенно шел, от проблем не бежал,
Но в какой-то момент через душу легла и мешает межа,
И фонит своей горечью вместо тумана удушливый смог,
А я точно сумел всё, что должен, и сделал что смог?

Я не принял распятия, ладони свободны от ран,
Но когда люди строили храм, я пришел в этот храм,
И я строил со всеми, на равных, я был среди них,
Я держу своё скромное право писать этот стих.

Моё имя исчезнет в архивах и ветках семьи,
Мою кровь разнесут по планете потомки мои,
Но пришедшему к храму да будет дорога легка:
Поднимись по ступеням к которым моя прикоснулась рука.
12.09.2026