Другого сезона дети

Выживут только мечтатели,
Чей не выцвел в глазах горизонт.
Мы — не мира сего обитатели,
Мы — другой, невозможный сезон.
 
Я шагаю по серому городу,
Где в наушниках — вечный покой.
Здесь всё мерят по весу и золоту,
Я ж считаю касанье рукой.
 
Мне твердят: «Опустись на обочину,
Спрячь свой вымысел в старый чулан.
Жизнь — она не про сказку отточенную,
Жизнь — холодный, расчетливый план».
 
Только план этот душит и колется,
Высыхает под ребрами ртуть.
Я — из тех, кто отчаянно молится
На свою невозможную суть.
 
Пусть смеются прагматики с берега,
Пусть считают мой путь за обман.
Я сама себе — главная Америка,
Я сама себе — свой океан.
 
Я рисую на стенах затерянных
Снов цветные, живые холсты.
Среди тысяч людей утерянных
Выживут только такие, как ты.
 
Пусть мечта прорастает сквозь трещины
Старых сосен в таежной глуши.
Мы природой самой не помечены,
Но мы лечим обломки души.
В шуме ветра, в туманах над плесами,
Слышим то, что другим не понять.
Мы укроемся звездными космами,
Чтобы заново мир создавать.
 
Те, кто верит в безумное, зыбкое,
Кто умеет летать в темноте.
Кто прощает другому ошибку,
Ищет истину в простоте.
 
Выживут только мечтатели,
Чтоб из пепла построить свой дом.
Мы — вселенной своей созидатели,
И мы точно с тобой не умрем.

03.10.2026