Мои стихи не пахнут ни духами,
Ни смятым ситцем, ни теплом руки.
Они растут из-под тяжелых камней
Тому забвению-цвету вопреки,
Что прорастает там, где стынут даты,
Где тишина становится густой.
Мои слова — немые адресаты,
Омытые кладбищенской водой.
В них дышит прель, и терпкий дух полыни,
И холодок нехоженой тропы.
Но сквозь него, ломая стыни,
Пробьется свет отчаянной мечты.
Пусть говорят: «Здесь выживают камни,
Здесь правит пепел, и земля глуха».
А выживут, ты слышишь, только те, кто с нами —
Мечтатели, не знавшие греха
Бояться жить.
Пусть мой венок сплетен из сорной пряжи,
И голос сорван, и в глазах темно.
Мы — те, кто мир не вычитает, мажет
Живой гуашью в черное окно.
И пахнет стих озоном и землею,
Сырым асфальтом, ветром в волосах.
И я дышу. И я еще с тобою.
С мечтой, не обращающейся в прах.
**.**. 2017
А ты знаешь чем пахнут стихи?
© Copyright: Мария Морт, 2026
Свидетельство о публикации №126100808196
Свидетельство о публикации №126100808196
Рецензии