Бумажных человеков накрахмаленные лица,
Тельца набитые трухлявым синтепоном,
Сердца из косточек испитого лимона,
Они бегут за ней - она им снова снится.
Ты удали, не мучай их, они простят, они не дышат,
В часах с кукушкой чокнутою утро всё быстрей -
Она кукует, долбит в лоб, твоих ЛГ живей.
И снова день до немоты ангинной будет выжат.
Давно ты не ходила в окна, дёргая стоп-кран,
Когда слова - халва, халва - на языке сластили,
ПисАть сквозь вечер, загустевший снегом, или
На свой просроченный, прокрустовый диван.
Очнись, катай слова во рту, мажь лоб бодягой,
Дави диван набитым снами телом,
Крути луну и солнце безнадёжным делом,
Никто не обещал побить в тебе маньяка
Ведь прИмет, стерпит всё бумага
Они простят
© Copyright: Марина Шумина, 2026
Свидетельство о публикации №126100800792
Свидетельство о публикации №126100800792
Рецензии
Не могу написать ничего вразумительного, только- великолепно! Почти каждое слово прошибает и все вместе выстраивается в какую-то болезненно-томительную загадку и всеми клетками ощущаешь, что это очень хорошо своей неправильностью. Спасибо, Марина
Лариса Миллс 08.10.2026 04:49 • Заявить о нарушении
Лариса Миллс 08.10.2026 04:49 • Заявить о нарушении
Да, такова рефлексия человека пишущего) Но, кто не сомневается в себе...
Кого ты выводишь на свет? Каково им твоим ЛГ?
Лариса, спасибо большое за Ваш отклик!
Искренне рада Вам!
Марина Шумина 08.10.2026 05:30 Заявить о нарушении
Кого ты выводишь на свет? Каково им твоим ЛГ?
Лариса, спасибо большое за Ваш отклик!
Искренне рада Вам!
Марина Шумина 08.10.2026 05:30 Заявить о нарушении