Мы увидим по перекошенным ртам —
В них проступит остывший графит,
Тот, что долго болел по ночам,
Пока мир равнодушно спит.
Не построим уже алтари —
Они рухнули в нас же самих.
Мы молились огню до зари,
Но огонь хладнокровно затих.
И слезам больше нету цены —
Их меняли на рваный прибой.
Мы так долго хотели весны,
Что зима стала нашей судьбой.
Но назло всем гнилым якорям,
Что вросли в так далёкое дно,
Мы гребём — по воде и морям,
Где теченьем всё смыто давно.
Перекошенный рот — это крик,
Что не вырвался и не угас.
Это тот, кто в тиши не привык
Провожать свой последний закат.
Мы не верим — но верим в рывок,
В то, что вёсла не бросим в тоске.
В каждом взмахе — остывший поток,
В каждом вздохе — песок на песке.
Выдох — якорь. Вдох — новый гребок.
Мы гребём, не касаясь земли.
Только так, на сведённых руках,
Можно выжить в ночи — и вдали.
Пока мир равнодушно спит
© Copyright: Мэдди Воло, 2026
Свидетельство о публикации №126100807578
Свидетельство о публикации №126100807578
Рецензии