«Расплеском крыльев потревожен
холодный водяной огонь.
Дрожит наморщенною кожей
пруда овальная ладонь».
Вот так, обычным воскресеньем
ходя вдоль тех же берегов,
в остылом омуте осеннем
бросать приманку для стихов…
Но прах листвы, но света млечность,
но полуобнажённый сад,
но послушанья бесконечность
ветрами предводимых стад
в прозрачно-голубой пустыне,
но медленность скольженья их, —
всё, что, как воду жизни, ныне
впивает глаз, — твой бедный стих
так и останется просящим,
как побирушка у двери,
у входов Геликонской чащи,
в вечернем золоте зари.
Вот так
© Copyright: Виталий Леоненко, 2026
Свидетельство о публикации №126100807241
Свидетельство о публикации №126100807241
Рецензии