Художник

Я пошла за мечтой. Я пошла на базар.
Там какой-то чудак продавал акварели.
Говорил, что ему они так надоели,
Что готов их отдать хоть за рубль, хоть в дар.

Что наскучила жизнь, отупело сознанье,
Что не хочет он больше писать и творить,
Что гнетёт его стыд, что терзают желанья,
Что не может он больше искусство любить.

Он держал акварель. На руках пятна краски.
Я смотрела в глаза, в них была пустота.
Я пришла за мечтой, я искала подсказки,
А нашла человека, в ком гасла мечта.

Это не было шуткой, поддавшись смятенью
Он ушёл и оставил мечту у меня.
Он скитается где-то сейчас полутенью,
В нём не стало искры и живого огня.

Я взяла его сны, его веру и силу.
Я его не просила. Он сам мне отдал.
Я его не просила. Да, я не просила.
Я взяла. Он ушёл, как писать — не сказал.

И теперь, растеряв всё до капли, избавлюсь
От пустых сожалений о жизни чужой.
Ты же знал, человек, что я с даром не справлюсь.
Слишком груз для меня оказался большой.

17.04.2026