Причал травой зарос.
Стена с облезлой штукатуркой.
Пахнет мокрой гнилью.
Я — осколок другого созвездия.
Здесь я прячусь от себя, от войны.
Сижу у выщербленных плит.
Слова шелестят,
как незнакомые купюры.
Птицы поют
на языке чужой страны.
Вдыхаю бриз.
В нем йод, тоска и скука.
Перебираю прошлое беззвучно.
Пускай остаток дней пройдет в тиши,
Без этих ваших «громких потрясений».
Ни склок, ни слез, ни пафосных истерик.
И чтоб никто не лез вглубь моей души.
Я — тень, что ускользает до рассвета,
Перекати-поле в высохшем русле реки.
Беглец
© Copyright: Виктор Семеняко, 2026
Свидетельство о публикации №126100805870
Свидетельство о публикации №126100805870
Рецензии