Не будем прощаться, или просто чудак

                Н   Е       Б   У   Д   Е   М       П   Р   О   Щ   А   Т   Ь   С   Я,
                И   Л   И       П  Р  О  С   Т  О       Ч   У   Д   А   К

               
                Лето  как  выходные.   Такое  же  прекрасное,  и  так
                же  быстро  проходит.  Июнь  –  это  пятница,  июль –
                суббота,   август  –  воскресенье.
                Марина  Цветаева


                               
Вот      и      лето     прошло,      друзья,      видите,     падают     листья,               
Ну    не    всем    повезло,    лишь    тому,    кто    в   везеньях   мастак,               
Кто    ещё    по   весне    раздобыл   себе   нужные   краски   и   кисти,               
И   всё  лето  писал  чудеса,   как  бы  скажем,   да  просто   –   чудак.

Начудил       небеса,      уходящие       синью      в      далёкие       дали,
А     ещё    облака,    что     плывут    по    просторам     туда    и   сюда,
Сотворил     райских     птиц,    тех,    которых    совсем    не    видали,
Ну    вот   нет    их    помином    в    природе,    но    всё    ж     красота.

Рисовал   поплавки,   что  ныряют  за  рыбкой   как  будто  вдогонку,
Зачастую      в     этюд     попадали    то    лес,     то    поляны    цветов,
И     овраг,      и      ручей,      и       прозрачная        рощи        кофтёнка,
Всё      под     кисть     залетало,    что     видеть    чудак     был    готов.

Да,    вот     листья,     трава     той    порой     были    зелены - зелены,
И     шумели     дубравы,    вдоль    речки    ретиво    ивняк   трепетал,
А     опушки    лесов      окаймлялись     мохнато - высокими     елями,
Под        деревьями       рослыми        мелкий        осинник        роптал.

Ну      а     как      среди      лета      гроза     за     грозой      бедокурили,
Вспышки     молний     красиво    и    властно    ложились    на    холст,
И      казалось,     что      эти     мазки      меж     собой      балагурили  –
Вот,     мол,     короток      этот,     а     жирный      немножечко    толст.

Август       грушами       спелыми        вкусно       заполнил      картины,
Ладно     груши,    из     них    ещё    в    рюмках    волшебный    ликёр,
Потому    этот    месяц    глотают    не    махом    широким,    единым,
А     смакуют,    смакуют,    чуть - чуть    остаётся    какой - то    минор.

Всё     уйдёт     к     октябрю,    но    и    это    сочтём     мы    везением,
Бабье      лето      сентябрьское       щедро     продлит      нам     тепло,
Паутина      роскошная      станет      его      от      души      сочинением,
Налетит,      наплетёт      и       налепит      узоров      умно     и     хитро.

Но       другие       узоры,       друзья,       ожидают      нас      вскорости,
Так   уже   по   зиме   будем   видеть   витраж   на   оконном   стекле,
И     в    купейной     уютной     страничке     какой - нибудь     повести
Пассажирами    верными   снова   помчимся   мы    к   милой   весне.

                3  сентября  2023 года