Пусть поле целует травы,
А травы целуют ветер,
И нам с тобой нету равных,
По полю бежим, как дети.
Шипя, отползают змеи,
Шурша, улетают птицы,
Нам весело, что посмели,
Бесстрашные, воплотиться.
Какое ж это везенье,
Плод чувств ещё не запретен.
Ступнями целуем землю,
А волосы гладят ветер.
И всё так тревожно близко,
Что можно достать рукою.
Луна блестит обелиском
Неведомому герою.
И нет ни зимы, ни смерти.
В мир вызванные любовью,
Быть может, за всё в ответе,
Мы снова с тобой, как дети,
Бегущие вдаль по полю.
Дети
© Copyright: Елена Кириллова-Сказкина, 2026
Свидетельство о публикации №126100805178
Свидетельство о публикации №126100805178
Рецензии