Всё как-то скоро, верно, без причины.
Вечерний глянец глянется крыльцу.
Листок, ветрами сорванный с вершины, -
Пощечиной холодной по лицу...
Как будто только прочерк в галерее
Чужих побед, осины синей сон:
Всё лишнее любимой Галатее
(И голову) отсёк Пигмалион.
Куда-то нагишом бегут деревья
Сквозь морось, морок, серость и туман.
Нам только - парк, лишь парк заиндевелый
Да журавлей закатный караван.
О, птицы, без границ, столиц и наций,
Свободные легко и напролом!
...Тебе никак за ними не угнаться,
Амур, - с отбитым гипсовым крылом.
Осеннее
© Copyright: Виктор Гаврилов 38, 2026
Свидетельство о публикации №126100804653
Свидетельство о публикации №126100804653
Рецензии