Как на паспорте

Пройдет еще немного времени, и каждый из нас один на один сам с собой останется,
Таща за собой груду мыслей из прошлого нескончаемый прицеп.
И выбора нет: получай то, что есть, а не то, что тебе всех сильнее нравится,
И, жаждя все больше покоя, плетешься скорей в свой обшарпанный временем «склеп».

И унынье тоской по щекам продавит слезу из поблеклых глаз,
Ведь тебе, как и всем здесь живущим, придет время когда-нибудь умирать.
И ты слышишь лишь то, как в ответ рассыпается смех и улыбки пустых гримас,
Потому что все это важно лишь для тебя, остальным на все это плевать.

Ветер шепчет: «Пора в небеса!» — и уносит душу навстречу к ангелам,
Исчезает боязнь и досада, от высоты ты будешь как будто пьян.
Ты понимаешь, что нужно представиться, и произносишь робкое «Здравствуйте».
И теперь тебе наплевать на весь этот земной балаган.
И на фото на памятнике — последнее, как на паспорте.