Через боль в голове, надрыв в сухожильях,
Признаюсь, не стыдясь – я живу в ностальгиях.
Я прошла по земле столько миль и верст,
Где Цветаева – мой маяк из грёз.
Море черное полное моих слёз.
Оно помнит небрежность твоих поцелуев.
И как его предавая, бежала в град петербуржцев.
Никого никогда не щадили стрелы амура.
И поэтому, в самой темной ночи, я пишу о любви стихи,
Прощая тебе все твои грехи.
Об этом вся русская литература?
Диагноз: не сработавшая самоцензура.
Мне по-прежнему дороги сны, где ты
Я вдыхаю воздух на берегу Невы,
В нос ударяет запах морской воды.
Я закрываю глаза, нутром ощущая тебя.
Обещала ни строчки, ни слова, ни слога,
Позабыть, опустеть, остыть я молила Бога.
Твоё имя как мантра, по телу бегут мурашки.
«Любит» - отвечали ромашки.
Лгут?
Позабыть, опустеть, остыть я молила Бога
© Copyright: Кактус Мира, 2026
Свидетельство о публикации №126100803923
Свидетельство о публикации №126100803923
Рецензии