Птицелов

Доносить мне еще бы месяц
Моё внутреннее дитя,
Хотя знаешь, стихи, конечно,
Называть так совсем нельзя.
Стих, как птица, краёв не знает,
И везде может строить дом,
Если только ум осознает,
Безопасность и нужный корм.
У стиха не бывает хозяев,
Сном–ловушкой поймай его.
Что ты душу свою раззявил:
Ни чужого, ни своего!
Выходи поскорей на охоту,
Не вынашивая детей.
Птицы счастья не бьют тревогу,
Может, стали доверчевей.

Но твой взгляд чувствует дорогу,
Вглубь и в дебри своих идей.
Пронесёшь свой живот до гроба?
Да рожай уже, будь смелей!

Ты почти ощущаешь кожей,
Всех, кто жил тут и до тебя,
И основа всего дороже,
Перед пропастью бытия.
И без крыши, в мороз и стужу
Жить легко, если нараспах.
Ты снимаешь при жизни кожу,
Сердце трепетное во швах.
Понимаешь, всего дороже
Эти птицы при небесах.
Так насколько тебе неважно,
Кто, что скажет и что поймёт.
Перелётным всегда понятно,
Крылья есть, будет и полёт.
Довынашивай осторожно,
Доведи дело до конца,
Но я вижу в тебе зародыш,
Птицелова, стиха-ловца.
8:41