Фон

Гляди, в театре постмодерна,
В зал сходят к публике артисты
И диалоги строят с верой -
Не будет залою  освистан

Никто из них. Но я иная.,
Я не свищу , не рукоплещу,
На бис не стану звать, но знаю,
Тот, окативший речью вещей,

Равняющий с золой иль залой
Меня - не станет звать обратно,
Но небо в окнах зычней стало
И выйдет дождь на подвиг ратный -

Всердцах колоть листвы ошмётки.
Что для артиста  фон декора?
Покуда вздох у фона кроткий
И взгляд у фона непокорный –

Фон всё ещё вблизи. Играй же
На струнах всех  - любви признанье.
Не сознавайся в фона краже,
Упрятан фон в твои касанья.


Упрятан в ливня партитуру.
Дождь  проповедовал им просинь.
А я ещё не знала сдуру,
С собой артисты фон уносят,

Я прорастаю в нём. Как больно
Из прелых листьев ввысь да в стужу.
А он мне : «Фон любимый, полно,
Кроме тебя никто не нужен»

А фон ему: "Таи подальше,
Таи запазухой, где сердце,
Дай от мирских утех и фальши,
От наносного отогреться."

Душа - как фон, она повсюду,
Как вздох Господний и дыханье.
Играй , небесный лабух, будто
Фон освящать - твоё призванье.