Ноябрь гасит пасмурные окна,
И вечер стынет в зеркале двора.
Душа молчит — она слегка промокла,
И ей уже не хочется «вчера».
Ни громких слов, ни очень ровных линий,
Ни сообщений, что придут с утра,
Ни чьих стихов, пропитанных полынью,
Ни обещаний, что сгорят дотла.
Пусть город спит под звёздной пеленой,
Пусть фонари дрожат на перекрёстках.
Мне хочется побыть самим собой,
Вновь собранным из прожитых набросков.
Не возвращать ушедших имена,
Не спрашивать, зачем они случились.
Есть глубина, где даже тишина
Звучит сильней, чем всё, чему молились.
Я слишком долго бережно хранил
Обломки дней, уже давно истлевших,
И каждый вечер медленно входил
В музей надежд, под сердцем уцелевших.
Но, может быть, душе и нужен срок,
Когда она становится пустыней,
Когда молчит внутри живой цветок,
А сердце обвивает связка линий.
Связка линий
© Copyright: Сашка Доронин, 2026
Свидетельство о публикации №126100707975
Свидетельство о публикации №126100707975
Рецензии