***

По Бийску, где туман над Бией,
Где сонных улиц тихий ряд,
Идет, сверкая краской рыжей,
Трамвай под номером 231.

Скрипит знакомая «шестерка»,
Стучат колеса на стыках дня.
А осень, рыжая плутовка,
Листву бросает на меня.

Летят сквозь утреннюю просинь,
Срываясь с кленов и берез,
Лист желтый, красный — эта осень
Сплетает золото и гроздь.

Они ложатся на вагоны,
На стекла, крышу и бока.
И город, осенью плененный,
Сжимает их в своих руках.

И этот красный, настоящий,
В багряном золоте плывет.
Водитель, в зеркало глядящий,
С улыбкой замедляет ход.

Как будто замерло движенье,
И время свой прервало бег.
Какое в этом отраженье —
Трамвай и падающий снег!

Нет, не снег — листья, свет и краски,
И этот миг неповторим:
Как на 231-й красный
Ложится осени грим.

И катит он по сонным скверам,
По старым улочкам твоим,
Оставив за спиною серым
Весь мир — но сам неповторим.

В стекле мелькают чьи-то лица,
И пахнет в воздухе дождем.
Пусть эта осень вечно длится,
Когда мы в красном едем в нем.