подборка для турнира поэтов 2026

рахиль

не пытайся убить в себе девяностые,
где отец – лихой "есаул на роздыхе",
приспособиться не сумевший к кооперативам,
на диване, что на поляне, лежит красиво.
там, где мама за крохи билась на грани срыва,
в тёмном храме "часы" читала негорделиво,
иногда вопрошала "боже, что хочешь ты?"
за него отвечала худышка "купи еды".
но, не едой единой, как говорится,
аванс и получка – битва аустерлица,
где узурпатор пьяненько ликовал,
утром светил финал, но читай – фингал.
страх – старичок дышащий в твой затылок,
страх – батальон полных солдат-бутылок
или пустых, что хуже. страх, как пила.
детство закончилось – бабушка умерла.
петь – это значит дышать. ты и пела, пела.
как-то душа не смогла уместиться в тело,
вышла, гуляла где-то, потом вернулась,
стала почти по размеру, нырнула в юность.
этот тоннель и стал для тебя связным –
между мирами бродила, путая явь и сны.
болелюбовь твой завязала жгут,
жгла семь столетий, читай – минут.
странен был каждый непарный шаг,
но оборвался пинками детёныша.
море нахлынуло, стало вторым домом,
лечит, ворчит ласково-невесомо,
словно по новой лепит, не слушая лепет твой,
мол, плавниками крути в тональности си-бемоль,
мол, подождут сети, акулы найдут других,
рыбка моя серебряная рахиль.


не вернётся

я не знаю, насколько мой нынешний слух тонок,
я не знаю, где те, кто, наверно, давно не те,
но когда тихо плачет потерянный мной ребенок
и крадется по краю сознания в темноте –
я бросаю планету к чёрту, ломаю пальцы,
умоляю, воскресни, но... сиплый смех в ответ.
с этой частью души немыслимо расставаться,
бог воскреснет, а маленький мой – нет.
снова чую погасшее в сердце солнце,
оставляя последний приют – от себя ключи.
в блоге пишут и пишут опять "он весной вернётся".
отключи комментарии, господи, отключи.


я тоже бы?!

пора бы уже замолкнуть –
всё важное – на засов,
но пристально смотрят волки
из тёмных моих лесов
и ястреб сидит на башне,
высматривая меня.
не верить – уже не страшно,
страшнее себя менять.
о чём бы ни написала –
везде между строчек – он.
и мало мне, очень мало –
заветов, молитв, икон.
да разве же это фото –
ни облика, ни души,
но этот незримый кто-то
когда-то реально жил.
во времени разминулись,
бывает, и для меня –
слова – холостые пули –
остались. хочу понять,
что, если бы всё сначала...
мы, люди, как зеркала?!
я тоже бы не узнала?!
я тоже бы предала?!


переживём

ночь, хвостом виляя, встаёт на лапы
и поэтам служит, но, дело в том,
всё, что я сказать о любви могла бы, –
я давно проплакала о другом.

цирковой факир, успокойся, хватит
заклинать моих всепоющих змей.
приручаю небо в шестой палате,
от соседей-призраков мне теплей.

у земли инакой – знакомый номер,
замирая в облаке, рыкнет гром.
ты мерцай в подобных.
я верю:
кроме
смерти,
всё мы
переживём.


поэты

нас адом святоши кошмарили:
"сгорите!" о да, мы горим.
поэты – воздушные шарики
с дыханием бога внутри.

у знания – боль – тоже ранняя.
не спрашивай, друг: "почему?"
он примет родное дыхание,
когда мы вернёмся к нему.