Когда обида сердце жжёт огнём,
И жажда мести разум ослепляет,
Ты вспомни, как мы были с ней вдвоём —
Любовь таких ошибок не прощает.
Месть — это яд, что пьёшь ты сам в тиши,
Надеясь, что другому станет хуже.
Но только пустоту своей души
Ты этим чёрным зельем обнаружишь.
Она уйдёт по мокрой мостовой,
Не обернувшись на твои проклятья.
А ты останешься самим собой —
Скупым рабом разорванного платья.
Любовь же... пусть она сейчас болит,
Пусть гордость стонет и рыдает волком.
Но тот, кто искренне любовь хранит,
Не мстит клинком обид своим осколкам.
Поднять клинок легко. Трудней простить.
Уйти во тьму? Иль свет зажечь сначала?
Месть может кровь на время утолить...
Но выше мести — то, что нас спасало.
Прощение — вот истинная власть.
Оно сильнее яростной расплаты.
Чтоб в грязь презренья низко не упасть,
Не подбирай кровавые караты.
Месть не выше любви
© Copyright: Данил Хомяков, 2026
Свидетельство о публикации №126100707433
Свидетельство о публикации №126100707433
Рецензии