Опять апрель диктует мне свои
Права на вдохновенье и на муку.
Я разливаю по краям строки
Дождя раскаты и сирени вьюгу.
Весна — не откровенье — ремесло:
Точить капель, как скальпель, до предела,
Чтоб слово, что из горла проросло,
Вдруг зазвенело, а не онемело.
Я не ищу ни славы, ни венца —
Лишь этот миг, где небо наизнанку,
Где я — строка, лишённая конца,
В чужом саду застыла спозаранку.
И если смерть — всего лишь снег,
Растаявший на языке у Бога,
Тогда апрель — единственный побег
Из зимнего, отчаянного слога.
Апрельский черновик
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126100707123
Свидетельство о публикации №126100707123
Рецензии