Мы календарь листаем на бегу

Мы календарь листаем на бегу,
Боимся цифр, седин и юбилеев.
И в очередь у времени стоим в долгу,
Пред зеркалом сутулясь и немея.

Поверьте, возраст — это не беда,
Не морок, не глухая злая стужа.
Страшнее, когда уходят родные в те края,
Где тихо спят. Ты им уже не нужен.

Когда утихнет самый главный звук,
И станет дом похож на гулкий ветер.
И некому сказать: «Послушай, друг...»,
И самым близким —их нет уже на свете.

«А знаешь, мам...» — осыплется листва,
Зависнет фраза в ледяной квартире.
«Смотри, отец...» — теряются слова,
Он их не слышит. Всё преходяще в мире.

И этот ветер перемен жесток,
Он бьет под дых безжалостно и метко.
В никем не прикрываемый висок,
Где память отзывается так редко.

Ты остаёшься на сквозняке один,
На самом страшном жизненном изломе.
Среди чужих людей, витрин и паутин,
Как брошенный багаж на стареньком перроне.

Так возраста бояться ни к чему,
Пусть серебрятся нити снегопада.
Страшна лишь пустота, ведущая во тьму,
Та бездна, где душа осиротела рядом.

Цените время сейчас, пока оно —
Сплошное лето, тихое, живое.
Пока сквозь раму в светлое окно
Глядит лицо уставшее родное.

Пока есть тот, кто помнит о тебе,
Кто любит искренне и всё прощает.
Озябнуть ты успеешь на сквозняке
От одиночества, и это сильнее возраста пугает....