Священный трепет на устах безумца —
Лишь блеклый лучик утренней зари.
Но если чаши дополна нальются,
Смотри на плод. На плод его смотри!
Сползает глина по крутому яру,
Она не верит пышным словесам.
Земля верна лишь честному удару,
А не летящим в бездну голосам.
Сорвутся маски, обнажая лица,
И вспыхнет свет у истины впотьмах.
Дойдёшь до края, чтобы возродиться,
Забыв навек про рабский этот страх.
Не пой, прошу, про праведные дали,
Пока калека мокнет под дождём.
Отрепья слов, что долго прославляли,
Мы без остатка в пламени сожжём.
Кровь на руках — вот высшее знаменье,
Для всех, кто шёл израненным в бою.
Оставь наукам книжное смиренье,
Спасай же душу грешную свою.
Без пышных словес
© Copyright: Ольга Поляева 2, 2026
Свидетельство о публикации №126100706919
Свидетельство о публикации №126100706919
Рецензии