Прости, Отец

Прости, Отец. Ибо я ещё не наебался с судьбою.
Не наглотался холодного ветра.
Тут каждый лжец обходит меня стороною,
Чтоб со спины оклеветать на расстоянии метра.

Ответь, мудрец. Если ты ещё не истекал болью,
Зачем зовёшься так, вставая в образец?
А если истекал, тогда тем более,
Зачем кому-то знать о том, что ты — мудрец?

Ебливый дождь скажет гораздо больше и правдивей.
Мне до ****ы, кто с кем пытался нас скрестить.
Я знаю правду: вам насильно не по силам
Кого-то на кого-то усадить.

Глухой обман. Так глухо не бывает даже дома,
Когда за кадр уходят виражи в конверте.
Но никому из вас же не знакомо
То чувство, что твой ****ский визави зовётся смертью!

Хитрее суки не видали даже дети,
Смотря на взрослых, что прячутся под простыню.
Как лопнувшая струнка — нежданней всех на свете.
Предпочитает роли инженю.

Прости, Отец. Ибо я ещё не умирал с улыбкой.
Не убивал с сомненьем в черепной коробке.
Для упрямого ветра я ничуть не гибкий.
И даже для тебя — ничуть не робкий.

29 июня, 2012