Поэт всегда один

Вот уж по истине – поэт всегда один.
Как ни был бы обласкан он судьбою,
С кудрявой иль седою головою,
В кругу родных, друзей – как перст един.

Но почему? Нельзя писать стихов,
Поэтом слыть и при семье, жене и детях?
И разве любящей семьи манящий ветер
Не развернёт у бригантины парусов?

Всё может быть. Бывает, видимо, и так.
О бабочках, цветении и тихом счастье,
Поэт, перо макнув, напишет коль мастак,
Разгонит тяжких дум о будущем ненастье.

Но только о всём том уже писали и до нас,
О том как «хороши весной в саду цветочки»,
Но лишь пройдя страданий путь до точки
Способным делается сердце Истине внимать.

И пишем мы тогда о главном и святом,
О покаянье слёзном, за Христа страданье,
О чём-то подлинном, надмирном, неземном
Себе и ближним, миру в назиданье.

И там, на неприступной Горней высоте,
В огне нетленного Небесного горенья,
Поэт пред Богом, как пророк, всегда один –
Запечатляет в сердце отблеск Озаренья.