Что такое победа, для тех кто её не ждёт?

Мне говорили: «Время — тихий храм.
Уймись, не смей бумагу исцелять.
Кому нужны твои глухие стоны,
Когда у мира — строгие законы?»

Мне не стелили шёлковой дороги,
Не жгли огни, не торопили слог.
Я сорок зим сдирала в кровь о строки
Души своей невидимый полог.

Я не играла. Сердце — не подмостки.
Оно — алтарь, где боль моя жила.
Мои стихи — не в глянцевой обёртке,
Они — ожог, лишённый ремесла.

Я не ждала триумфа и оваций,
Не меркантильных жаждала монет.
Я лишь хотела с бездной не сорваться,
Вплетая в боль неугасимый свет.

И вот — сегодня. Не во сне, а вживе.
В руках — не рукопись, а приговор судьбы.
С обложкой твёрдой, в праведном мотиве,
Посвящена пути моей борьбы.

Пять глав. Пять чад, рождённых в муках духа,
Для матушки-России, для Руси.
Там не строка — там обнажённость слуха,
Ты только их с достоинством неси.

Я — Автор. Наконец-то это слово
Не звук пустой, а праведный венец.
Писательство — не прихоть, не обнова,
Писательство — добра и правды свет.

Я разрешаю быть себе смелее.
Не для толпы. Не для пустых похвал.
Для тех детей, что в зеркале бледнеют,
Которым страх расти ещё не дал.

Мы учим их, что  «Ничего не бойся!»
И забываем главный свой урок:
Себе самой шепнуть: «Держись. Не бойся
Той, что в тебе зажгла живой исток».

Мои стихи — не ритм, не просто звуки.
В них плоть и кровь, в них сокровенный храм.
Они — разбитые в мечтах поруки,
Что я с любовью вечной передам.

Пусть не прочтут их массово лучиной.
Пусть прочитает тот, чья в струпьях боль.
Я стала их незримым миром.
Я — Автор. Сохранившая любовь.

С добром.