На острие атаки

Черна земля. Воронка на воронке.
Снарядный визг сшивает тишину.
Он шел вперед по выжженному склону,
У смерти заступая на войну.
Там накидали дроны мин-ловушек,
Арта перепахала весь маршрут,
Накат несет, наушники на уши,
И ноги сами в бой его несут

Там смерть была плотнее,чем этот воздух,
Сгущаясь в горле, забивая вдох.
Где мир вокруг, разбитый и пологий,
Стал страшен, беспощаден и жесток.
Там каждый шаг был страшною ценою,
А время измерялось не в годах.
Там небо перепахано войною,
Мелькали дроны в серых облаках.

Там пули рядом с ним жужжали плотно,
Как комары в зной летний у реки.
Лишь с разницей от тех, у водной глади,
От них  не отмахнулись мужики.
Вжимались в грунт, когда звенело тонко,
И снова шли, сдирая кожу в кровь.
Казалось, их вела сама воронка,
Сквозь смерти свист,нырнуть поглубже в ров.

Здесь время рвется, путаются даты,
И каждый нерв до судороги сжат.
Здесь не нужны посмертные награды,
Когда в руках сжимается приклад.
Здесь нет теней, лишь копоть, грязь и сажа,
И солнце застит гарь и едкий дым.
Здесь высшая солдатская пропажа —
Остаться только в памяти живым.

Он шел. И в этом не было вопроса,
Накат несет, как тут себя беречь?
Лишь тяжесть раскаленного железа
Да память о тепле любимых плеч.
Он шел сквозь гул, сквозь огненные плети,
Стирая пот и порох со щеки.
За то, чтоб мирно спали дома дети,
И не тряслись у окон старики.
За то, чтоб там, в немыслимой глубинке,
Где ждет семья, не ведая о том,
Не обрывались в письмах половинки,
Написанные завтрашним числом.