Мы молчим, и вялим помидоры,
Смотрим, как в углу собака спит.
В это время, сквозь моря и горы,
Наша смерть летит, летит, летит...
Её сушит ветром, солнцем греет,
Поливает в октябре дождём,
А она спешит на зов скорее,
В те края, где мы её не ждём.
Чтобы в месте странном и зловещем
Дом себе уютный сразу снять,
Посадить люпин и две черешни,
И сидеть - и ждать и ждать и ждать...
Ждать, когда наполнится копилка
Наших дней до щели в небесах,
И седой кавказец - ангел рынка
Помидоры взвесит на весах...
Красное на черном
© Copyright: Алексей Авилов, 2026
Свидетельство о публикации №126100704084
Свидетельство о публикации №126100704084
Рецензии