Тёмная исповедь III автобиография

Четвёртый этаж. Сигарета дымит.
Напротив — пакет, в нём любимица спит.
Моя кошка. Та, что мурлыкать любила.
Та, чью я навеки теперь позабыл.
 
Я выпустил дым — он растаял, как жизнь.
Я всё, что имел, не сумел уберечь.
Я бросил её. Я не смог предостеречь.
Я тот, кто не смог её боль превозмочь.
 
Мурлыканье стихло. Остался лишь дождь.
И запах сырого окна, и дрожь.
Я курил, и казалось — весь мир нехорош.
И я в нём — пустее, чем мёртвая ложь.
 
Ни слёз, ни молитв. Только стылая гладь.
Где лужи чернеют, не в силах рыдать.
Я сам её бросил. Я сам должен ждать.
Я сам. И вину мне ничем не унять.
 
Затяжка — и небо становится смрад.
И город — как мёртвый, пустой, немой сад.
Я — тот, кто не спас. Я — тот, кто не рад.
Я — тот, кто не нужен. Тот кто виноват.
 
И если есть ад — он не в бездне огня.
Он здесь: на четвёртом этаже у окна.
Где куришь, и знаешь — сгоришь ты до тла.
А рядом — пакет. И молчание. Тьма.