Не мог согреться у камина,
Вместо него была картина,
Что не давала тепла, света,
И завершилось уже лето.
Он постепенно замерзал,
Но холст он свой не продавал.
Воспоминанья душу грели,
И, жаль, со временем тускнели.
Он помнил тот поход, костёр,
Где встретил там он двух сестёр.
В одну влюбился, и она —
Его законная жена.
Но бедный он художник был
И ничего не накопил.
Не смог он содержать семью,
Жену любимую свою.
Ушла однажды насовсем,
Распался так двоих тандем.
И были сброшены все маски,
И на полу валялись краски,
И пустота везде кругом,
И нежилым стал его дом.
И больше он не рисовал,
А постепенно погибал.
Не смог прославиться и сдался:
Она ушла, а он остался.
Один и больше не творил —
Себе он это запретил.
Он мог шедевры создавать,
Свои картины продавать.
И жаль бывает так порой,
Что расстаемся мы с мечтой.
Бедный художник
© Copyright: Марина Власова83, 2026
Свидетельство о публикации №126100703934
Свидетельство о публикации №126100703934
Рецензии