Солнце теперь не солнце,
кусок желтоватого кварца.
Ночь, очумев от бессонницы,
заснула во время танца.
И облака — как барашки.
Блеет свирель пастушки.
Я надеваю рубашку
и куртку с пушистой опушкой.
Ниже стрижи мелькают —
в лету уходит лето.
История, в общем, простая:
лето теперь — под запретом.
Благодарю, Надежда. Но и сам вижу, что талантом тут и не пахнет. Испытываю кризис идей. Выжимаю из себя слова по капле. Повинуясь данному себе же глупому обещанию. Ни дня без строчки. Вот уже и проза пошла. Тёпленькая…
С улыбкой,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.