Без девяти не будет десять.
Пусть не пророк, но Богу нужен.
Раскаяньем уравновесит
И страшный лёд, и грязь из лужи.
Там поколения проходят,
Бросая зёрна в голод пашен,
Здесь из гниения восходят
Хлеба с молитвой их вчерашней.
Из мира мёртвых мы проснёмся,
Забыв всё то, с чем умирали,
Где слово чувством обернётся,
Восходит радость из печали.
Молчание ведёт к прозренью,
И к углубленью восприятий.
Но это, в новых поколеньях,
А в этом будем мы распяты.
И стоя у могилы предков,
И вспоминая своё детство,
Молчу, не ставлю им отметок,
Ведь я не цель, я тоже средство.
И это цель
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126100702731
Свидетельство о публикации №126100702731
Рецензии