Мы идём, как шли до нас —
Через пыль, через внезапный «вдруг».
Та же дорога, тот же рассказ,
Тот же ветер, что рвёт из рук
Всё, что держишь. Будто назло,
Будто небо решило: «Довольно».
Луна — не утешенье, а стекло,
Что режет взгляд, добавляя боли.
Солнце жжёт траву, словно хочет стереть
Следы, что остаются за нами,
А дожди — чужие письма читать,
С мокрыми, размытыми краями.
Ветра рвут слова на лоскутья,
Пыль оседает на каждом шаге.
Мы не первые — и не последние, да,
Но каждый шаг — как призыв к присяге.
Живём, пока можем идти,
Пока сердце не стало камнем.
Пусть дорога хоженая впереди —
Всё равно остаётся тайной.
Мы идём, как шли до нас
© Copyright: Тамара Ежова, 2026
Свидетельство о публикации №126100701373
Свидетельство о публикации №126100701373
Рецензии