Блины к празднику...

В небе сером, холодном и мглистом,
Где над полем метель завывает,
Вся деревня под саваном чистым
В полудреме лениво зевает.
Но сегодня, забыв про невзгоды,
Про нужду и тяжелые спины,
В ожиданье весенней свободы
В каждой хате пекутся блины.

О, блины! Вы — надежда и радость,
Золотистые солнца в лукошке,
Ваша сытая, тёплая сладость
Скрасит горькие наши дорожки.
Баба в фартуке, в саже, в угаре,
У печи, возле жаркого пламя,
Словно в сказочном, диком пожаре,
Месит тесто, муку добавляя.

Сковородки шипят и дымятся,
Масло брызжет, шкварчит, как живое,
И по избам плывёт, чтоб остаться,
Это дивное, с детства родное.
Мужики, побросавши работу,
В простоте своей грубой и вечной,
Забывают про всё вдруг невзгоды
Обретая покой в животе.

В каждом доме — пиры, да гулянья,
Хоть в кармане ни гроша не видно,
Это древнее наше призванье —
Жить и верить, в то светлое завтра.
Пусть зима за окном завывает,
Пусть мороз до костей пробирает,
Русский люд всё равно торжествует,
И блинами судьбу задабривает.

***
На столе самовар, как начальник,
Важно пышет густым, белым паром,
А за ним — и старик, бабка рядом,
Все довольны своим перегаром.
Разливается жизнь по стаканам,
Раздаются призывные речи,
Мы идём по своим же изъянам,
Подставляя сутулые плечи.

А блины все несут, угощая,
С мёдом, с маслом, с икоркой, с грибами,
И приходит на миг утешенье,
Разгоняя тоску над полями.
Что нам холод? Что нам бесконечность
Этих русских, постылых дорог?
В этом вкусе — и время, и вечность,
И житейский, простой наш урок.

Так и мы, как блины те, на свете —
То поджарят нас, то перевернут,
И гуляют холодные ветры,
И года наши быстро смахнут.
Но пока ещё печка пылает,
И в избе собирается круг,
Сердце русское втайне мечтает,
Чтоб не гас этот праздничный дух.

Пусть покроются снегом дороги,
Пусть ударит мороз в сорок раз,
Мы забудем про беды и трудность,
В этот светлый и памятный час.
Доедайте, соседи, до крошки,
Запивайте медком, не спеша,
И на этой крестьянской дорожке
Будет сыта и наша душа.