Ты просишь прощения тихо,
Снимая вину с плеч долой.
Но слово «прости» - не улика,
Чтоб всё обратилось весной.
Оно прозвучало красиво,
Но глухо отбилось в груди.
В душе не осталось мотивов,
Чтоб верить тому, что только будет впереди.
Обида не тает, как сырость,
Она запеклась, как печать.
Зачем же просить о милости,
И снова с нуля начинать?
Ведь ты выжег всё до крупицы,
И сух этот мертвый дуб.
Цветам никогда не пробиться
На выжженном поле губ.
Слова твои - ветер над пеплом,
Им жизни былой не вернуть.
Простить - это сделать вид слепым,
Но прошлого смыт уже путь.
Тихое прости
© Copyright: Виктория Казимирова, 2026
Свидетельство о публикации №126100608369
Свидетельство о публикации №126100608369
Рецензии