Птица

Подбросил ты птицу — лети,
а птица всё ближе к земле.
Её путь на лоскутки
разорван. И птица, к тебе
с купола падая вниз, делает пируэт.
Её желание — слепо
Быть с тобою одним — сотни лет.
Птица создана для высоты,
Её в неволе нельзя содержать.
У тебя к ней сто тонн немоты
И то, что нельзя называть.
Мимолётно коснёшься ты перьев,
Прикоснёшься к её голове.
Вопреки пустым злым поверьям,
Она ходит с тобой по Земле.
Смотрит преданным птичьим взглядом,
Проницая тебя насквозь.
Для неё нет страшнее клетки,
Чем с тобою быть в жизни врозь.
Ты зёрна насыпешь в ладони
И нежно прошепчешь: «Поклюй!»
Для неё эти зёрна — патроны,
Как, впрочем, и тот поцелуй.
С ладони падают зёрна,
Её манит святая высь.
Другие уже свили гнёзда,
Ей досталось одно лишь: «Борись!
С прежним взглядом в холщёвой рубашке,
Цвет волос чей — лесная смола».
Вокруг вас только многоэтажки,
Внутри памяти — синева.
Насыпь же ей горстку черники —
Пускай она поклюёт.
Птица вдруг станет старше, мудрее.
Я верю, наступит год,
В котором упрямая птица
Сложит крылья за сизой спиной,
Год, в котором вся небылица
Сложится в складный рой.
И ты обнаружишь крылья,
Сняв в прихожей свой чёрный пиджак.
Ты станешь добрее и сильным,
И будешь ей вторить в такт:
«На то нам даны эти птицы,
Чтоб в мир принести Любовь.
Их светлые добрые лица,
Приходят из вещих снов».
Я молча вас наблюдаю
Здесь, под осенним дождём,
Я знаю — полёт уникален,
Я дружба твоя с ней — сон!