Как святая, стоит моя готика,
Под всевидящим небом саксонским,
Одержимая правдой католика,
Под защитой мечей крестоносцев.
В коридорах летучие мыши
Вниз глазами свисают в безвременье,
Как Винсент под соломенной крышей,
Тоже ищут своё вдохновение.
Тевтонской яростью дышит бессонница
В монастырях, полумрак источающих,
Никто не спрячется и не схоронится
От обстоятельств, вину отягчающих
Выходят через ворота дубовые
На зов крылатых бессмертные латники,
Как братья ро'дные, единокровные,
Армагеддона медные всадники.
И вознесутся все ангелы падшие
В битве с прошлым и за настоящее,
И кровь польётся рекой на ристалище
Через забрала стальные,упавшие.
Готика
© Copyright: Руслан Исаев 6, 2026
Свидетельство о публикации №126100600637
Свидетельство о публикации №126100600637
Рецензии