Когда темно пиши

Максу
http://stihi.ru/avtor/marin22
со светом между строк.

______
Он говорит: «Да какой я там поэт…»
и где-то усмехается устало.
А за спиной — шесть сотен разных строк,
и в каждой — что-то личное осталось.

То дождь идёт. То город не уснул.
То осень листья складывает в строки.
То кто-то не вернулся… не свернул…
И снова ночь диктует междустрочья.

Он любит свет особенно в потьмах —
наверно, потому и пишет ночью.
И прячет что-то главное в словах,
а всё второстепенное — многоточьем.

То странник, то герой не наших дней,
то человек, уставший от финалов.
Он пишет о любви — и рядом с ней
о встречах после долгих расставаний

Там Блок пылится. Там письмо лежит.
Там дождь по стёклам пишет до рассвета.
И город вместе с автором не спит,
пока в строке не станет больше света.

А он опять: «Какой там из меня…»
Ну да, конечно, Макс. Мы все поверим))
Не каждый может, «непоэтом» слыв,
шестьсот раз постучаться в чьи-то двери.

И, может, в этом весь его секрет:
не строить из себя большого мэтра.
А просто — если в комнате темно  —
взять ручку.
И немного сделать свет.

И пусть между нами дожди и города
Нева, километры и Камы теченье —
есть люди, которых узнаешь всегда
по слову, по паузе, по настроенью.

Вот так и читаю тебя — не спеша,
и в каждой строке проступает душа.
Где грустно — вздохну, где смешно — улыбнусь,
а с этим «непоэтом» — прости — не соглашусь.


С теплой улыбкой
из дождливого Питера;;