Любовь к осени

Я поэтесса. И люблю —
Не человека, не мечту,
А осень — рыжую зарю,
Что золотит мою судьбу.

Она приходит быстро, ярко,
Как вспышка утреннего дня.
И это не печаль — а краски,
Которые поют, звеня.

Она приходит — и молчит
Осенний лес, дыша в лицо.
И в сердце что-то вновь звучит,
И мир становится дворцом.

Я влюблена в её наряд —
В парчу берёз, в багрянец дней.
В то, как рябины вдаль горят,
Как воздух тонок и нежней.

Она — не грусть. Она — игра
Светящихся, живых огней.
Она — волшебная пора,
Когда мне с каждым днём теплей.

Мне нравится, как паутинка
Блестит на солнце в вышине,
Как будто тонкая тропинка
Ведёт к несбыточной весне.

Люблю ступать по коврам
Из рыжих, пламенных листов.
Они шуршат по вечерам
О тайне сказочных миров.

Люблю смотреть, как клён горит,
Как дуб стоит в тяжёлой меди.
И каждый лист во мне звучит,
Как колокольчик на рассвете.

Я поэтесса. Я влюбилась
В осенний лес, в её покой.
Во мне вдруг что-то пробудилось —
И стало ярче, чем весной.

Я не пишу — я заплетаю
В тетрадь оранжевые дни.
Я их в ладонях собираю,
Как искры утренней зари.

Мой карандаш — как ветвь рябины,
Мой лист — как клёновый листок.
Я заплетаю в паутины
Созвездий, падающих в срок.

Я не слагаю — я вдыхаю
Осенний воздух, как вино.
Я в каждой строчке оставляю
Тепло, что свыше мне дано.

Она не пугает меня тьмой,
Она не пророчит потерь.
Она говорит: «Побудь со мной», —
И я открываю ей дверь.

И я вхожу. И она мне рада.
Она сыплет золото к ногам.
Она — и мука, и отрада,
И то, что я не отдам.

Я окунаю в краску кисти,
Я собираю жёлтый свет.
Я заплетаю в строчки листья —
И это мой святой обет.

Мне нравится, что она — не май,
Не сладкий, пыльный летний зной.
Она — мой рыжий, яркий рай,
Мой сентябрь и октябрь мой.

Я не боюсь, что она уйдёт,
Что листья сбросит до зимы.
Она в моём сердце не умрёт —
Там сохранятся все холмы,

Все рыжие, густые дни,
Все паутины, все дожди.
Она оставляет мне огни,
Которые горят в груди.

Я поэтесса. И мне дано
Любить осенний лес сильней,
Чем кто-то любит лето, но
Мне осень во сто крат родней.

Она — не сон, не мираж,
Она — не грусть, не тишина.
Она — божественный витраж,
Где свет и страсть, и новизна.

Мне нравится её язык —
Язык оранжевых страниц.
К нему я сердцем привыкла,
К нему я падаю ниц.

Не перед кем-то — перед ней,
Перед осенней красотой.
Она — свобода от цепей,
Она — полёт над суетой.

Во мне она преобразилась
И стала больше, чем сюжет.
Она — не фон, не эпизод,
Не время года на листке.
Она — мой внутренний восход,
Мой свет в сердечном уголке.

Она — мой замысел и тема,
Моя строка, мой белый лист.
Она — не просто эпиграф,
Она — мой крик, мой шёпот, мысль.

Она во мне слагает строки,
Она во мне выводит речь.
И нет во мне ни капли прока
От слов, что не смогли сберечь.

И если спросят: «Что с тобой?
Ты светишься, как никогда», —
Я отвечу: «Осень со мной.
Она пришла. Пришла сюда.

Пришло время чувствовать и видеть,
Созерцать, дышать и ощущать.
Пришло время жить, а не обидеть
Ту, что мне дана — её принять.

Пришло время быть живой,
Смотреть, впитывать свет.
Пришло время быть собой,
И в этом — весь мой ответ».

Я поэтесса. Я горю.
И я влюблена в эту даль.
И если осень — это грусть,
То мне ни капли её не жаль.

Она — не тихая тоска,
Она — багряный, яркий стон.
Она — живая, как строка,
Она — мой сказочный закон.

Я заплетаю в строчки свет,
Я собираю листья в слог.
Я — поэтесса. И во мне
Осенний говорит поток.

Я не слагаю — я дышу
Оранжевым, густым огнём.
Я в каждой строчке ворожу,
Я в каждом слове — золотом.

Я поэтесса. И люблю
Её — осеннюю — до слёз.
И эту нежность я не скрою,
И эту страсть — до самых звёзд.

Осенний лес. Оранжевый пожар.
Листы — как искры на ветру.
Я — поэтесса. Я — Божий дар.
И я влюбилась. И живу.

Я — та, кто ловит листья в строки,
Я — та, кто дышит их огнём.
Осенний лес — мои истоки,
И я навеки в нём — моём.