Осень снова золотится,
Багровеет, увядает.
Запах мокрых, прелых листьев,
Птицы к югу улетают,
Поднимая к небу крылья,
И спешат они отсюда —
От печальных, горьких мыслей,
Что разбросаны повсюду:
Неустроенности нашей,
Зябкой, водянистой каши,
Слякотной, как дождь вчерашний,
И ветров, что вихрем пляшут,
От морозов, что как иглы
Прошивают болью тело.
Я хотел бы с ними к югу,
Полетел бы? Полетел бы!
Но рождён я сухопутным,
К небу не могу подняться.
Значит, буду здесь покуда
Холодам сопротивляться.
Скоро холода
© Copyright: Михаэль Гау, 2026
Свидетельство о публикации №126100605435
Свидетельство о публикации №126100605435
Рецензии