Диалог философа и кочевника

ФИЛОСОФ КОЧЕВНИКУ

Человек — лишь мыслящий тростник...
     — Б. Паскаль

Кочевник - воин от рождения
И колыбель ему - седло.
Нет ностальгии по селению,
Узки глаза, да и чело. 

Седло монгольское удобно
С симметрией - там две луки.
Монгол там проведёт свободно
И день и два, и даже три. 

Преграды нет - жара иль холод,
Спит на земле он иль в седле...
Все те, кто может ему дорог
Бок о бок с ним в седле, в арбе.

Его вид крови не пугает,
Овцу зарезать - только миг...
Он уравнения не решает,
Как Гамлет - "быть или не быть".

Он понимает только силу.
И наказание - только смерть.
Мораль проста - оставь могилы
И колебаний не иметь. 

В его понятия не входит
"Родную землю защищать"
Земля везде, ковыль где всходит,
А юрта на арбе и мать. 

И те берёзы, что кому-то
На память посадил отец -
В костёр дрова, чтоб было сухо,
Желания его венец.

Он как солдат один сразится
С полком философов, как я.
В дебатах он не будет биться -
Его ответом - нож, стрела. 

Ему секреты мироздания
Уже открыл давно шаман.
Он налегке. Нет лишних знаний.
Это у нас в мозгах туман. 

Кочевник - воин от рождения
И колыбель ему - седло.
Нет ностальгии по селению,
Узки глаза, да и чело. 



КОЧЕВНИК ФИЛОСОФУ

Мой дом — там, где копыто моего коня.
    — Аттила

Ты слишком много мыслишь, книжник,
В чернилах пальцы, голос тих.
Из книг ты знаешь всё о жизни,
И к встрече с смертью не привык..

Твой взгляд на космос и планеты,
Ты ищешь «быть или не быть»?
А для меня — все проще репы:
Врага убить, овцу забить.

Твои законы - изнури,
Твоя бумага — дым и пепел.
Мой бог — великий хан-Тенгри,
Кто вечным небом нам всем светел.

Ты говоришь про дом, березы,
И деда добрые слова…
Места родные - слабых слёзы,
Мой дом - весь мир, где есть трава.

Твой дом — тюрьма из липкой глины,
Ты раб вещей, забора, стен.
Мой терем — мир, простор равнины,
Я не сдаюсь вещам во плен.

Твоя земля — клочок в три метра,
Что ты вспахал и охранял.
Ты для меня - одна помеха -
Ты место от травы занял.

Ты - знания, а я есть сила!
Ведь степь не знает слова «грех».
Ей безразлично, чья могила
Даст сок траве - вот весь успех.

Пока ты споришь на дебатах,
Строчишь трактат о смысле дней —
Твой мир весь катится к закату
Со скоростью моих коней.

В одном ты прав - мозги не пудрю,
Смотрю на жизнь и смерть легко.
Перенесу любую бурю
Со мной лук, юрта и седло.