В бумажных полях,
Где раздолье мерзавцев,
Между строк и абзацев,
По линейке выстроенных,
Бродит голая Истина –
Что веками выстрадана.
На морду уродина,
А где ж её родина?
Откуда пришла она?
Я б послал её на..,
Да не боится она.
Ходит - ищет его,
Сынка своего,
Звать как-то по имени
Он по материнской линии.
Говорят, что всем миром владеет,
Но просить не умеет
И не знает всего.
А он сидит у дома патлатый,
Грязный, забытый,
Жизнью прибитый,
С душой не отмытой,
Но с разбитым корытом.
Иль стучит кулаками
На паперти в храме.
А люди ходят и думают:
Что ж та за сволочь,
Что спать мешает нам в полночь?
То орёт, то ноет,
Матом всех кроет,
Врёт, что миром владеет
А ничего не умеет,
В Стену Плача скребется,
Над святыми стебется.
Убить мало
Этого нахала!
И убить убивают,
Потом руками махают,
Просят простить их…
Рисованный триптих
Об их прегрешениях
В музее вывешен.
Триптих Босха
© Copyright: Сергей12, 2026
Свидетельство о публикации №126100604239
Свидетельство о публикации №126100604239
Рецензии