Белочка

Психолог говорит: «Вам надо отдыхать».
Но какая от меня польза, если я буду просто лежать?
Я – белка. Мне надо вечно куда-то бежать.
И пусть этот бег – всего лишь по кругу,
Я позвоню точно такой же подруге:
«Побежим вместе?»
«Погнали!»
И вот – мы уже бежим не по кругу,
а по диагонали.
Вроде бы сломан вектор –
Прыгаем с ветки на ветку,
Хочется лезть до макушки леса:
Там, говорят, можно погладить солнце
и не обжечься.
Ведь на закате солнце прохладнее и медовей:
Капает мёдом – просто вытяни язык. Попробуй.
А потом снова: марш спать в свою кровать!
Всё-таки надо хоть по ночам отдыхать,
Чтоб завтра опять по кругу
отправиться старой дорогой –
серенькой и убогой.
Ведь только так забываешь,
Что созданы, чтоб умирать.

Ну что? Дочитали моё заунывное стихотворение?
Да. Я считаю себя гением.
Пусть не Пушкиным и не Лениным
(В этом месте Ленин толкался с Есениным,
И сказал: «Чтоб кончить муки,
Берите всё в рабочьи руки»),
Верно сказал. Но всё же
Я ни на кого из них не похожа.
Критики пишут, что я самобытна
(Вроде звучит вполне безобидно.
Знать бы ещё, что это значит.)
А я просто на трёх работах батрачу
(Может ли белка ишачить?),
Чтоб заработать на тлен,
И после смерти раздать его всем.
(Привираю, конечно. Не всем.
Только детям.
Они ж мой единственный смысл на свете.)
А что? Можно как-то иначе?