Над площадью вечерней, стылый гомон,
И факелы качались на ветру.
Шут выходил — беспечен и раскован,
Как птица прирученная к двору.
Он сыпал смех — легко, почти беспечно,
Он бил словами в золото одежд.
И только взгляд, скользнувший быстротечно,
касался тьмы не знающей надежд.
Казалось всем: под пестрою личиной
Лукавый бес, насмешник и игрок.
Но маска пахла воском и полынью,
Отсчитывая жизни краткий срок.
Она давно не прятала улыбку —
Улыбка умерла давным-давно.
Она скрывала тихую ошибку,
с которой жить на свете суждено.
Когда же зал, уставший от веселья,
Стирал следы восторженных минут,
На опустевших досках, словно тенью,
Стоял уже не лицедей, не шут.
Спадал колпак на старые ступени,
И медь бубенчиков теряла звон.
Лишь маска, позабывшая о сцене,
Хранила то, чего боялся он.
Шут
© Copyright: Алена Батанова, 2026
Свидетельство о публикации №126100604025
Свидетельство о публикации №126100604025
Рецензии