Черн4

Я вам чего, блять, авлетистка?
Вас услаждать своим языком?
Я в щетине мужик плечистый,
Что вытесал правду свою топором.

Я что, похож на метроном безумный?
Считать слогов сухую сыпь?
Я стихов извергаю поток
шумный,
Чтоб только чувствам дать простор быть.

Я продираюсь сквозь слов колючесть,
Словно сквозь ельник
ночной порой.
Глаза бы сберечь — куда уж лучше...
Не до изящности наносной!

Я слышу вас, ваши робкие стоны
Про ритм, размер и чужое перо —
Их всуньте скорее, туда где...?
Туда где влажно, темно и тепло.

Я вижу насквозь ваши мелкие страхи
За быт, комфорт и брендовость одежд.
Сюда смотрите — на куцость рубахи,
На грязно-затасканную прозу бед.

Внутренний мир, как космос нежный?
Как полет комет, и планет парад?
Мой внутренний мир — шип оград железный,
Вьюги режущий холод и пылающий ад.

Но если вдруг чуть утихнет пламень
И в кулаке, ослабнув,
проскользнет топор,
Я вдруг пойму, что она — губами —
О близости сердца ведет разговор.

И кто тогда, скажи мне, из нас настоящий,
Если мы оба молча
плачем в луну?
Чей путь лучше — девки гулящей
Или кометы, летящей во тьму