На перекрестке тысячи дорог,
Теперь, когда в душе сплошная осень.
Писать настало время — эпилог,
Хоть этого никто от нас не просит.
.
Из букв с трудом слагаются слова,
А надо оценить свои поступки.
Ах, как же разболелась голова,
В который раз уже за эти сутки.
.
Смотреть в себя с обратной стороны,
И видеть там одно лишь отраженье.
Могу сейчас под натиском вины,
С желаньем чье-то получить прощенье.
.
Хранительница многих стылых зим,
Которым не написаны законы.
Жила всегда с желанием одним,
Вдрызг разбивать шаблоны и каноны.
.
Себя открыть случалось не всегда,
Мой ангел был безжалостно потрепан.
И жизнь текла, как талая вода,
В потоках буден общего потопа.
.
Все не о том пишу, все не о том.
Не время, видимо, для эпилога.
А за окном вовсю бушует шторм,
И размывается моя тревога.
сплошная осень
© Copyright: Альбина Челекова, 2026
Свидетельство о публикации №126100602821
Свидетельство о публикации №126100602821
Рецензии