лихо

***
тощий вечер (что не ново).
суп на ужин, темнота.
я смотрю на лист лавровый.
лист лавровый, ты – не та.
 
я не тот, но временами
буквы сами,
кап да кап.
тонко капает на камень
тихой сапой.. связка сап
 
шевелит колючкой острой,
злой колючкой от ежа.
мой посуду и без тоста
хоть куда-то поезжай.
 
       ***
от шампанского чуть сушит,
выпил столько, сколько смог..
у неряшливой подушки
я терзаю уголок...
 
колыбельная не спета,
не согреться, не остыть.
в комнате немного света
и немного темноты.
 
и достаточно прохладно.
небольшой, но всё же плюс..
лето, будь оно не ладно,
порешительней, не трусь.
 
женихом живу и мужем,
не пойму, какой виток.
у неряшливой подушки
я терзаю уголок..
 
            ***         
 
весь мир, варёный всмятку и вкрутую.
жара срывает крышу и.. фасад
но даже вентилятор не подует,
ни бриз не разойдётся, ни пассат.
 
мерещится – чужая сигарета
виляет пароходом в никуда.
мне говорили – здесь другое лето:
уходят соки, пиво и вода.
 
а женщины, порхая модным задом,
на иностранном громко говорят.
и запросто вышагивают рядом
карабинер, монашка и моряк.
 
              ***
 
тут не найти рублей и глины,
но стая маленьких машин,
но Челентано с Чиполлино,
а пьяно-пьяно.. не спеши.
 
тут, находя в собаке кошку,
я удивляюсь – ну и ну.
здесь по другому неотложка
гудит сиреной у-и-у.
 
мой кофе с молоком не стынет.
плюс тридцать пять.. само собой.
мне любопытно, на латыни
ты говоришь, любимый мой?
 
прохладе – мизерные шансы,
бывает ночью и чуть-чуть.
бывайте, братцы итальянцы,
я лучше к черту полечу.
 
        ***
смотрю.. в тумане моря голубом
ни паруса и ни буйков на пляже.
что можно погрустить бы, но о ком?
любая грусть, наверное, промажет..
 
смотрю.. живые крабы на песке
кого-то неживого раздирают
и сердце пробирается, но с кем?
тут каждая окажется вторая.
 
тут каждая не каждой хочет быть,
а кем-то стройной, женственной и первой.
что тянет поломаться и повыть..
и рассказать страшилку.. из резерва.
 
смотрю, пустые волны – пены нет.
мирское погружается в морское.
и каждый раз стирается мой след.
всё, как вчера, а кажется – другое.
 
           ***
ей тоже больно.. знаю, знаю..
а что мне делать, я – чужой..
она своя, не привозная.
в ней лето жаркое зимой..
 
в ней стройности на сотню сотен,
в ней гибкости – на три страны,
а я... обыкновенный котик..
причём, с неверной стороны..
 
         ***
на небе.. форменный дуршлаг
пробитый звёздами навылет.
фонарь — пятак, луна — пятак.
ещё окно чужое мылит
 
глаза  таким же пятаком.
а я без дома, я на лавке
ушёл не очень далеко.
но всё равно — спокойно, сладко.
 
без ужина с вином.. похож
на посетителя вокзала...
не видеть бы знакомых рож
ни скатерти, ни одеяла.
 
достать пол-литра втихаря,
да из горла за всё, что мило...
(два шага от монастыря,
а тут смотри, опять накрыло)
 
ещё бы меньше пятаков
а то сижу как на Плющихе.
но хорошо (без облаков),
пускай бы просыпалось.. лихо.