Не нимб, а терн, не святость, а порок,
И тот же прах, и та же в жилах кровь.
Но он — антенна, ловит вздох и шепот
Ещё не сказанных, но главных слов.
Поэт не свят. Он грешен и смешон
В глазах толпы, что ценит лишь тепло
Он носит в сердце выстуженный стон
И видит то, другим что не дано
Он видит, как рождается любовь
И как сгорает мир до тла,
Как наливаются свинцом глаза,
Когда надежда в пепел утекла.
Он — нерв эпохи, оголённый провод,
Где каждый ток — предчувствие и боль.
Он переводит с языка природы
На человеческий живую соль.
И потому он больше, чем поэт.
Он — тот, кто слышит времени шаги.
В нём есть живой, незримый свет,
Чтобы во тьме не сбились с колеи.
Пророк не тот, кто знает день Суда,
А тот, кто видит : вс; течет
И пишет: горе — не беда,
Пока душа отчаянно живет
Поэт
© Copyright: Алексей Глотов, 2026
Свидетельство о публикации №126100602217
Свидетельство о публикации №126100602217
Рецензии